Mon poing dans ta gueule. L’art est dans la rue mais la rue est peuplée de singes qui te foutent sur la gueule. Pas une once d’espoir, pas de porte de sortie même lexicale, même le verbe est compressé. Laminant la concurrence de ces chauffeurs de BMW avec chauffeuses en moule cul, explosant l’infrisme vers le zéro moins mille. Cassons les miroirs ils ne servent plus qu’a refléter le passé, le présent il est dans ta gueule. Ce Diabologum à l’acide fait saigner les oreilles pleurer les yeux et froid à l’intérieur. Sautez dans l’inconfort pour une fois en ouvrant grand les fenêtres le suicide sera beau et parfait. Gratuité ? Poseur ? Du rien ?. Il y a longtemps qu’il n’y a plus de point d’interrogation, il n’y a plus de réponse, il y a cela est c’est tout, mon poing dans ta gueule.