Un reportage édifiant montrait récemment un groupe de français se replongeant certains week-end dans la peau des cow-boys et des indiens. Croyant toucher du colt et de la plume ce qui a fait la légende de la construction des Etats Unis et la fortune des studios hollywoodiens. Derrière des artefact vieux comme nos jeux d’enfants, ces illuminés du congés de fin de semaine, oublient l’âme, et la tradition dans ce qu’elle a de plus beau, la transmission par la parole ou le chant. La country est ici passée à la lessiveuse pleine d’agissant contre les impuretés ridicules des fossoyeurs actuels de cette musique, jouant comme on le faisait, de la poussière sur le chapeau, la gorge parfois sèche d’un long périple et la peau tirée par le soleil de plomb des longues plaines. Passé à la modernité, sans en enlever sa base, la country a ici sauté la grille du musée pour flâner dans la rue, narguant les grotesques copies de ces fantoches en plume et en cuir. Un goût de vrai.