Nous voilà bien, hein, c’est malin. Nous sommes orphelins depuis plus de deux ans et tu reviens, sans prévenir et sans un mot. Pour la pension, la note est salée, je peux te le dire, je ne compte plus les ardoises à droite et à gauche à piocher dans les playlists d’amateurs qui ont autant d’oreilles et de nez que toi, tu pouvais avoir d’amour pour Jean Luc Hees. Pendant presque trente ans, tu as joué ton rôle, tu m’as éduqué culturellement. Quand je pouvais me fourvoyer dans un Boy ou un War, tu me renvoyais dans les cordes, me faisant la leçon comme on l’a fait à quelqu’un à qui on veut avant tout du bien. De fil en aiguille, de disques en livres, je me suis lenoirdisé, aimant cette couleur qui si elle ne soulage pas, à le mérite de trancher avec la couleur souvent blanche de la laine des moutons bêlants que tu essayais de ramener dans le droit chemin. Que serais-je à cette minute si un soir, alors que les jeux de 20 heures se terminaient, je n’avais pas tourné le bouton au bon endroit, au bon moment alors que sous mes draps, ma radio me servait de prolongation à la journée ? Peut-être qu’hier, je me serais extasié devant le spectacle des enfoirés avant de me repasser l’intégrale de Lara Fabian. Dire que je te dois tout serait quand même abusé, mais dire que je ne dois rien serait tout aussi exagéré. Alors voilà te revoilà avec une compilation, un triple vinyle qui fera le bonheur de ceux qui pestaient quand tu parlais sur les morceaux pendant les sessions, car là pas un mot, pas de petit livret, le néant la boite crânienne à Lalanne comme disait Desproges, mon Lenoir de l’humour. Entre les droits (bravo de nous ressortir The Ukranians pour quand même avoir les Smiths) et tes devoirs, tu nous a concocté un beau programme, un truc cool (et pas que pour le vendredi) de musique pas comme les autres, de tatapoum faisant la part belle à nos amis du Royaume-Uni qui ne nous font pas la nique qu’au rugby, mais aussi en musique, même si Alain, Dominique et Jean Louis nous représentent avec orgueil et talent.